Kraków Loves Adana haben sich abgeschottet. Nichts sollte mehr von außen in ihre Musik einfließen. Nur der eigene Impuls, das eigene Gefühl sollte die neuen Songs tragen. Ein Wunsch nach einer Umsetzung der inneren Stimme.

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Kurt Wagner ist schon ne Marke. Auch auf dem neuen Lambchop-Album croont er wieder, wie es wohl kein Zweiter tut. Das Gerüst ist seit Jahren ähnlich geknüpft, doch 2012 klingt alles noch erhabener, verspielter und trauriger, wie seit “Thriller”, “Nixon” oder “Is a Woman” nicht mehr.

Schön, dass es immer noch Bands gibt, die sich gerne selbst feiern und die die ausrastenden Fans von Band kommen lassen. Was ein Intro! Eine Mischung aus Queen und AC/DC beim Soundcheck von Jeff Hanneman.

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Tigers Of The Temple sind ein Sextett aus Schweden, das sich dem typischen Skandinaviensound so nähert, dass Theatralik und großes Arrangement als Unterlage für einen Indie-Sound dienen, der ja bekanntlich schwer zu betiteln ist.

Wer oder was steckt hinter Albert Luxus? Der Waschzettel verspricht poppige Smiths und eine abgespeckte Duo-Version der Strokes. Waschzettel sind erfunden worden, um Lügen in schwarz weiß zu drucken.

„They hold no quarter. They ask no quarter.
The pain, the pain without quarter.
They ask no quarter.
The dogs of doom are howling more!“
(Led Zeppelin, 1973)

Wahl hatte die Wahl: Bleibt er a-capella oder umgibt er sich mit einer schmucken Hintergrundmusik?

Der Wind hat gedreht. So sagen sie, doch man spürt ihn nicht auf der Haut. Erst am nächsten Tag hast du den steifen Nacken. Hättest du doch auf sie gehört. Dylan Carlson hat noch mal in den alten Aufnahmen aus den Angels of Darkness, Demons of Light-Sessions gekramt und ist fündig geworden.

Amos Lee legt noch mal nach. Nach dem Nr. 1 Album Mission Bell ist es an der Zeit, den geneigten Countryisten weiteres Songmaterial aus der gleichen Session, welches wohl nicht mehr aufs Album passte, warum auch immer, an den Stetson zu klatschen.

Eine belegte Stimme weint in zerhacktem Sample-Trigger-Rhythmus. Sie ist belegt, damit sie wenige Takte später unter Filtereinsatz freigeschält werden kann. Die Stimme ist Programm. Sie ist Programm für eine Stimmung der einsamen Melancholie, wie wir sie von Burial kennen. Diese urbane Betrübnis wird nun in den Club getragen.

McCartney lehnt sich zurück und sein Blick wandert durch die Fotoalben seiner Eltern. In seinem Kopf versucht sich, eine Stimme Gehör zu verschaffen, die aber nicht mehr die Puste ihrer goldenen Zeiten hat. Auch die Bauchstimme gibt nur noch bruchstückhaft das wieder, was sie mal auf dem Kerbholz hatte. Und trotzdem ist das neue Album ein stimmiges Vintagegeschenk an die Liebe und nicht nur für Fans.

Spanische Rockmusik hat es nicht leicht, in Deutschland Anklang zu finden. Natürlich gibt es einige bekannte Ausreißer wie Maná, die aber aus Mexico sind oder Heroes del Silencio, doch meist sind es die Plastiksommer-Lieder, die kurz in den Charts auftauchen, um dann als Maxis in den CD-Schränken zu verfaulen, wie im Trolley vergessene nasse Bikini-Höschen. Bebe lässt sich aber nicht beirren, reist sogar nach Paris, um noch mehr zu verwundern.

Düsternis fällt durch bemoste Gitter und rostige Stiegen. Von aufgeregten Höhen stampfender Rockismen, von Electro-Soul und Knartz-1 bis in tiefste Tiefen. Immer muss es sumpfen. Immer muss es dampfen. Es handelt sich um die Dämpfe aufgeregt knurrender Motoren oder um bedeutungsvoll schimmernde Schwefeleien. Bemüht verwirbelte Gasformationen fallen durch so manches Gitter bis in die Tiefen ambienter Irrnis. Und was bleibt am Ende hängen? Nichts.