Die Weihnachtsglöckchen klingeln. Ob das Christkind auch alles mitgebracht hat? Die Frauen mit Engelshaar knuspern noch in der Küche, da sie den Braten nun zum fünften Mal mit dem Thermometer kontrollieren. Gut Ding will Weile haben. Annie Clark sitzt im Schaukelstuhl und hat ihren Rechner auf dem Schoß. Jeder Chor und jeder Synthiebalsam werden noch mal auf Schönheit getestet, ist alles akkurat gibt es den lang ersehnten Endmix. Dann ist auch das Essen fertig.

Was führt Britpop im Schilde? Nach längerer Stagnation bietet dieses Jahr doch wieder Grund zur Hoffnung. Sogar alte Helden entern das stark frequentierte Mutterschiff. Die Insel wird endlich wieder zum Standort Nummer Eins. The Cribs sind lässig und reizten Johnny Marr doch noch mal seine viel gepriesenen Smiths-Gitarrenpickings aus dem Altkleidersack zu fischen.

Rufus betritt die Bühne. Der Applaus schallt ihm entgegen. Er nimmt das Mikro vom Piano, wirft den Schopf in den Nacken, schließt die Augen und erhebt seine Stimme. Das Publikum ist vom allerersten bis zum letzten Ton gefangen. Der Meister hat sich die Zuschauer einfach genommen. Fragen brauchte er nicht. Sie waren schon willig angereist. Perfekt!

Paddy McAloon kramt in der alten Kiste. Wo liegen denn die ergrauten Tapes? Immer wenn man Demos sucht, findet man sie nicht. Mist! Nach 17 Jahren ist Paddy fündig geworden. Da haben wir aber Glück gehabt. Was war denn 92′/93′ los?

Jamie Treays hat wieder einen Bong zu viel geraucht. Die Pop-Szene fliegt ihm um die Ohren. Warum auch nicht? Nach einer guten Debut-Platte, die nach Kinderzimmer mit Tittenbildchen an den Wänden roch und den Bass tief in die Magengegend drückte und Fast-Welthits beherbergte, kann man schon mal nach den Sternen fischen. Man nimmt sich einen großen Topf und haut ‘ne Locke von Bob Marley hinein.

Jon McClure luschert durch die Gardine. Stehen draußen Neonazis mit Baseballschlägern vor der Tür? Jon hat sich aus dem Fenster gelehnt, er kämpft für das Gute und das Böse hat ihn auf dem Kiecker. Er bestraft all die Dummen mit seinen wunderbaren Hymnen. “Silence Is Talking” nutzt “Lowrider” von vorne bis hinten, um dem tanzwütigen Volk, eine Prise Nostalgie in die erlahmten Beine zu spritzen.

Zum Tanztee rausgeputzt! Die Fliege sitzt zu eng am Hals, da kann man schon mal mit Kopfstimme auf die Frage nach der passenden, perfekten Schuhwahl antworten. Die Gitarre hängt übrigens unglaublich hoch. Nur in Jazzkreisen akzeptiert. Sie wird mit gepflegten, langen Fingernägeln gezupft. Die Pickings bimmeln sich elegant durch Tears For Fears-Sturmfrisuren.

Amanda Blank beißt sich auf die Unterlippe. Sie hat ‘ne große Schnauze. Wenn sie Bock auf einen Mann hat, dann nimmt sie ihn sich. Im Hip-Hop nicht ungewöhnlich! Doch sie sieht gar nicht so bitchy aus. Andere geile männerzerfleischende Monster wie Lil’ Kim oder Foxy Brown lassen sich gerne in Fetisch-Klamotten ablichten, um dem Ganzen noch die Porno-Krone aufzusetzen. Amanda Blank hält sich diesbezüglich angenehm zurück. Doch ihre Texte sprechen Bände.

Stuart Price legte morgens Madonnas Turnbeutel in den Flur, damit sie ihn auch ja nicht vergisst. Bestückt mit rosa Turnbody und Stulpen. Geh tanzen Baby! Für Seal färbte er sich die Haut, um dem Soul noch näher zu sein. Den Killers besorgte er ein Saxophon und erklärte ihnen den Unterschied zwischen Mensch und Tänzer. Seine Hauptband hatte er vergessen.

Morgens vor dem Spiegel wird Dan Black daran erinnert, wie Popstars auszusehen haben. So wie sein Spiegelbild. Black kann alles spielen, was in Musikgeschäften vorrätig und in Rechnern angeklickt werden kann. Hilfe benötigt er nicht. Mit Lippenstift steht auf seinem Taschenspiegel “Pop” geschrieben. Er haut uns Songs um die Ohren, die groß und bunt sind. Wunderbar eingängig. Zu eingängig?

Mit expressiven Effekten belegte Stimmen, Vocodereinsatz, sehr modisch. Elektronische Beats gondeln glockig und verquer durch ein spleeniges Bontempi-Land.  Es ist feucht und warm. Doch Malzkorn flaniert. Mit Schlendergroove und einem orthopädisch kaum nach zu vollziehenden Schlag in der Hüfte, der einen dennoch stets mitnimmt. In weitgehend unbekanntes Terrain.

Die Slipper ohne Söckchen zu tragen ist schon sexy. Julian Plenti möchte ein Dandy sein. Warum auch nicht? Mit neu gedruckten Visitenkarten in der Gesäßtasche geht’s nun in die zweite Runde. Der Interpol-Ausweis liegt zu Hause in der Kommode. Darauf steht noch Paul Banks. Eine neue Identität war vonnöten.

Alex Turner hat nicht einfach nur ‘ne Matte auf dem Kopf, sondern er trägt sie auch würdevoll, wie einst berühmte Fußballprofis. Doch nicht nur das Aussehen hat sich verändert. Die Sheffield-Prolls haben ihre Babyschuhe in die Ecke getreten. Jetzt wollen sie sich mit den Großen boxen. Natürlich ohne Handschuhe und Regeln. Turner hat seine Stimme gefunden. Er singt meisterlich. Morrissey wird sich demnächst mit seinen Tränen eine Tolle schmieren. So jung und frisch würd er gern heute noch klingen. Erwachsen sind die Affen geworden und ihr Trip in die Wüste hat …

Blur proben für ihre Festivalgigs die alten Lieder. Gähn! Wir brauchen neue Helden! Ben Esser könnte einer sein. Sein Quiff steht wie ‘ne Eins. An den Instrumenten kann er viel und sein Musikgeschmack ist nicht von schlechten Eltern. Auf “Braveface” macht er fast alles selbst. Er haut uns groovige Drums um die Ohren. Geht fantastisch rein.

Labelbetreiber sind schon ein komisches Völkchen. Musik ist ihr Leben. Chemikal Underground hat einige Leben gerettet. Alun Woodward sogar mit seiner Band “The Delgados” mehrere Male meins. Doch das ist lange her. Nun schmeißt der Labelboss seine eigene schottische Party. Schrulligkeiten reihen sich mit opulenten Märchen in die Historie ein. Aluns Akzent macht alles noch authentischer. Die Dartpfeile fliegen tief. Lang lebe Schottland!