Joanna trägt ihre Harfe durch das Hotelzimmer. Sie braucht keine Hilfe. Es ist ihr Baby und da lässt sie keinen Fremden dran. Ein schwerer Brocken ist auch ihr neues Album. Zwei Stunden Musik auf drei Scheiben, das ist schon mal eine Ansage. Ihre Hörerschaft wartet schon seit geraumer Zeit gespannt auf die ersten Töne und wird belohnt. Alle anderen werden Joanna mit großen Augen angucken und fragen: “Warum machst du das?“

Wie eine Zartbitter-Schokolade legt sich „Constellations“ um deine Hüfte. Die Kalorienanzahl lässt dich schlucken. Nicht schon wieder dieser JoJo-Effekt. Doch du hast noch drei Tafeln. Was weg muss, muss weg. Niemand kann dir helfen. Dein Diätberater gibt gerade dein Geld aus. Du öffnest das dunkle Papier und riechst an dem braunen Brocken als wäre es Heroin. Balmorhea aus Austin nutzen jede Möglichkeit zur Pause. Sie schleichen um dich rum, wie die Aasgeier. Ruhe gehört zu ihrem Geschäft, genau wie Klassik und die Avantgarde.

Wie weit sind wir schon gesegelt? Der Anlegeplatz ist schon nicht mehr zu sehen. In der Kombüse dudelt Pink Floyd und Kate Bush ist als Galionsfigur unter dem Bugspriet angebracht worden. Es wird eine lange Reise werden mit einem Ziel, das wohl nur der Kapitän kennt. Der Mannschaft ist es anscheinend schnuppe, denn wenn man sie befragt schüttelt die geschlossen den Kopf. Ein Team hält zusammen, gerade bei so hinterhältigen Fragen. Alle Karten sind von Bord geschafft worden. Austin, Texas ist ausradiert.

Wer das Schlafzimmer als Ort der Kreativität bezeichnet, ist ein Angeber! Auch Joe Steer spuckt große Töne. In London scheinen die Schlafzimmer voller Glockenspiele zu sein. Sie gehören wohl zum Inventar, das würde auch die horrenden Mietpreise erklären. Joe Steer igelt sich ein und verlässt das Haus nur, um ein paar Cracker zu besorgen. In Jogginghose sitzt er auf seinem Bett und komponiert. Indie-Folk-Pop soll es werden. „Mal sehen“, denkt sich Joe und streichelt die Ukulele. Sein Tenor bringt ihn immer wieder auf die richtige Spur.

Popmusik schreibt manchmal die schönsten, oft aber auch die grausamsten Geschichten. Bei Smile Smile ist es mal wieder eine höchst traurige. Autobiographische Songs dienen da wunderbar als Ausdrucksform. Die Wahrheit kommt ans Licht, ob du sie hören willst oder nicht. Die Geschichte von Smile Smile ist schnell erzählt. 2005 trafen sich Ryan Hamilton und Jencey Hirunrusme in Dallas. Es war Liebe auf den ersten Blick. Schnell wurde die Verlobung bekannt gegeben und eine Band gegründet. Wenn schon zwei Musiker miteinander gehen, dann bitte auch ins Studio.

Sollte man über sich und seine Musik nachdenken, wenn zwei Songs für Automobil-Commercials gekauft werden? Oder macht man alles richtig? Früher war alles anders! Da hatten die Werbebüros noch keinen Plan, was so als Untermalung genutzt werden könnte. Das Auge war wichtiger als das Ohr und die Indie-Musiker dieser Welt hielten die Hand auf ihre Songs. Nur der Zirkel kannte die heimlichen Hits. Nun gehören auch die Werbefuzzies zum Zirkel und gammeln im Hamburger Schanzenviertel rum, um diesen, wie sie sagen, atemberaubenden portugiesischen Kaffee zu schlürfen.

Jede Playlist braucht Verweise. Manchmal reichen die eigenen Kompositionen nicht aus, um Kritiker von sich zu überzeugen. Doch sind es die Kritiker, die man überzeugen muss? Die kaufen keine Platten oder CD’s! Man muss das Fußvolk rankriegen und mit Gefühl, Spiegelung und Zauber arbeiten. Ob es da hilfreich ist, alte Kamellen zu covern?

Im Restaurant bestellen Yeasayer immer drei Hauptgänge und einen großen Teller. Alles wird zu einer Pampe zermatscht und zusammen mit nur einer Gabel verspeist. Man muss sich halt vertrauen können. Unter dem Tisch werden kleine Rekorder aufgestellt. Yeasayer brauchen O-Töne. „Odd Blood“ will anders sein und ist anders. Geräusche und obskure Töne leiten jeden Song durch den selbst auferlegten Wahnsinn.

Sich vom Pop zu distanzieren, scheint ein respektabler Weg zu sein. Midlake wollen gar nicht in der Plastikwelt auf Genre-Parties spielen. Die Grammys sind für die Jungs wohl eher Werkzeug, um Geröllmassen zu zerkleinern. Das Scheinwerferlicht ist halt kein Tageslicht und nur nachts sind alle Eulen grau. Lieber bleiben sie eine Fata Morgana und flimmern am Ende des Horizontes.

Schweden-Folk? Was es nicht alles gibt! Die beiden Söderberg-Schwestern klampfen um die Wette. Die Jahreszeit ist richtig, die Pullover sind aus Wolle und die Gitarren ohne Strom. Was kann man da schon falsch machen? Jeder Foto-Automat nimmt die beiden mit Kusshand. Locker werden Freistunden zu Kammerkonzerten. Die Schule bleibt ein graues Gebäude, doch der Musikraum riecht nach weiter Welt und veganem Catering. Süß sehen die Teenies aus. Girls von nebenan halt, ohne auf Seite 3 zu wollen, die ein Hauch von Ikea-Keksen und Patschuli umweht.

Die Realität ist oft hart. Manchmal wünscht man sich, dass sie uns ein wenig anlügt, doch dann würde sie ihr faltiges Gesicht verlieren. Kummer und Sorgen gehören einfach zu ihr, wie der Apfel zu Blaukraut. Stephin Merritt, der Troubadour, hat wieder nach New York geladen. Dort ist die Realität an jeder Straßenecke greifbar. Jede Bar hat Steve-Buscemi-Visagen zu bieten. Downtown wird zu einer Gefühlsregung.

Adam Green steht im Desert Memorial Park in Cathedral City. Er sucht das Grab von Frank Sinatra. Eine Entschuldigung ist schon lange angebracht. Nun will er die Zeit zwischen Promo-Terminen und Anti-Folk-Sessions nutzen. Mit einem Strauß Blumen hockt er sich vor Sinatras Überreste. Adam flüstert ein: „Sorry“, erhebt sich und holt eine Flasche Whisky aus dem Turnbeutel.

Laura Veirs hockt bei der amerikanischen Version von Fielmann und wartet auf ihren Berater. Der Kaffee ist kalt und die Betriebsamkeit im Geschäft lässt sie unruhig auf dem Stuhl hin und her rutschen. Nach zehn Minuten ist immer noch kein Mitarbeiter an ihren Tisch getreten, so dass sie beschließt zu gehen. Es ist Samstag Mittag, also Flohmarkt-Zeit. Drei Straßen weiter sind auch schon die ersten Tapezier-Tische und Kinder auf Decken zu sehen. Laura entdeckt einen großen Teddybären und handelt den Preis auf Schnäppchen-Niveau runter. Eigentlich sucht sie ja eine neue …

Grant Hart fährt sich mit der Hand durch das verfilzte Haar. Seine Drumsticks liegen in seinem Proberaum in einer alten Squash-Tasche in der hintersten Ecke. Auch seine Fußmaschine und die ollen Becken sind dort verstaut. Seine Gitarre hat mehr als ein F-Loch. Der SST-Schriftzug ist längst abgefahren. Doch Songs schreibt er immer noch und die möchte er auch unter die Leute bringen. Das “Wie” ist egal. Das “Was” ist viel wichtiger.

Du trocknest die gesammelten Kornblumen in einem Buch. Ob auf dem Klappentext „Moby Dick“ steht, interessiert dich nicht. Dick und schwer muss es sein. Genau in die Mitte legst du sorgfältig deine Blümchen. Der Duft der frisch gepflückten Naturschönheiten lässt dich mit einem wohligen Gefühl zurück. Du brühst dir ‘nen alten Männer-Tee auf und schlüpfst in deine Hüttenschuhe. Früher hast du in die Schul-Poesiealben unter Musik immer „Mike Oldfield geschrieben. Zu weich für diese Welt. Ein Träumerle vor dem Herrn.