Die Treetop Flyers machen grundehrliche Musik.

David Grubbs flirtet mit seiner eigenen Vergangenheit. Wenn sich die Songs aus den genialen John Fahey-Gedächtnis-Pickings erheben, sich in Drones verlieren oder als komplexe Gitarren-Avantgarde einen Stempel brauchen, erinnern wir uns an Gastr del Sol.

Kurt Vile ist schon ‘ne Marke. Er bleibt locker der talentierte Singer-Songwriter, der sich um nichts schert. Nicht um Singleauskopplungs-Taktiken, nicht um das lebensgroße Poster Bob Dylans in seiner Küchenschublade und nicht um das Tagesgeschäft eines erfolgreichen Musikers.

Angel Olsen hat die Stimme, die man benötigt, um sich von den anderen Aktricen der Szene abzugrenzen. Manchmal ist es ein Jammern, ein Überbetonen, ein Säuseln oder das Brechen in die Kopfstimme, das sie in Sphären trägt, die man weit weg von Lagerfeuern verortet.

Jake Bugg ist ein Phänomen. Vielleicht gar nicht er selbst, sondern der Zustand, dass er Großbritannien mit einer Musik beglücken kann, die ewig gestrig zu sein scheint. Die Kids in den Pubs scheinen zur Vernunft zu kommen.

Wie eine gute Freundin legt sich Nadja Rüdebusch auf die Gäste-Chaiselongue. Dort macht sie sich vielleicht für immer breit. Pass auf! Niemand wird diese Herzenswärme wohl jemals von der Kante stoßen.

Eigentlich hat sich nicht viel verändert. Gut, die ganze Welt leckt sich nach Mumford & Sons die Finger, aber sonst? Die Hymnen sind da, die etwas spießigen Hooklines, der Pathos für den nicht nur Major-Bands töten würden und der Hang zu Tradition.

Josephine Foster setzt auf die Eleganz ihrer Stimme, die zwischen den Lagen liegt, so dass ihr der Weg in die Opernhäuser verwehrt blieb. Doch auch der Folk hat seine Spannbreiten, die Foster genüsslich auslotet.

Es ist das Zusammentragen von Ideenvielfalt, Virtuosität, Freigeist und Liebhaberei, das Grizzly Bear zu einer der außergewöhnlichsten Bands der Welt macht.

Man sieht die blutigen Finger förmlich, die das Banjo verursacht. Noam Pikelny spielt es wie ein Teufelsgeiger. Auch die Mandoline überholt sich selbst. Ein Kontrabass tupft die tiefen Töne hinzu, die so auch automatisch das Rhythmusgerüst bilden. Progressiv Bluegrass steht auf den Zetteln, die die Welt bedeuten. Schmeiß sie in die Tonne!

Die Kirche öffnet ihre Pforten. Eine Akkustik-Gitarre dringt nach Außen. Eine Stimme so hoch wie aus besten Hair-Metal-Tagen.

Das zarte Moment hat Konjunktur. Insbesondere dann, wenn sich eine Cremigkeit ohne Feinstruktur nur wenige Finger breit neben der Mainstream-Autobahn eingerichtet hat. Oftmals eine von Erfolg gekrönte Sackgasse, in der sich schon viel zu viel im Begriffs-Kleister Independent verklebt hat, bevor es um so heftiger in den Charts einschlug. Doch es gibt Auswege.

Wenn man über The Tallest Man On Earth spricht, muss man automatisch den Namen Bob Dylan nennen, ob das Kristian Matsson schmeckt oder nicht.

The Walkmen wollen das ganz große Drama. Sie zelebrieren die Ruhe, die sich langsam anschiebt. Ein Picking ist der Beginn, ein Anfang, dann folgt ein zügiger Anschlag. Instrumente kommen hinzu und Leithauser bricht aus dem Korsett. Er schreit seinen Folk fast. Fette Backingvocals unterstützen seinen Drang noch. Das erinnert natürlich immer auch an Arcade Fire oder Fleet Foxes.

Vielleicht ist dies nur ein kurzes Leben. Ein Leben im Scheinwerferlicht auf einem Barhocker mit der Ukulele auf einem zweiten Hocker, einer Akkustikgitarre in den Händen und Melodien im Gepäck, die nicht darauf aus sind, in Refrains zu enden, sondern Strophen und Brücken zu füllen.