Im Hintergrund siehst du Werbefernsehen! Enjoy das oder vielleicht das. James Ferraro nutzt die fiesesten Klänge der Welt, um sich daran totzusamplen. Ein Saxophon trötet wie bei frühen Grönemeyer-Balladen. Du bist zu Hause oder im Skizzenbuch von Drehbuchautoren vergilbter Fernsehserien. Dein Rechner fährt hoch oder runter. Such dir was aus. Ferraro bastelt sich eine krude Fahrstuhlmusik zusammen, die dich in entspannter New Age-Manier an den Hotelpools dieser Welt verweilen lässt. Traumsequenzen mit einer Mad Men-Joy machen dich wild, obwohl du immer wieder auf den Laptop starrst, da dich dieses Skype-Geblubber wahnsinnig macht. Ich habe doch auf “Beschäftigt” geklickt.

Ein wahnwitziges Randy Newman-Klavier spielt dir Altbekanntes vor. Ferraro nervt zuweilen, kann aber auch unterhalten. Das ist es wohl. Die vielleicht bestkonzipierte Unterhaltungsplatte im Genre “Klau mich oder ich fress dich”. Da klingelt dein Handy. Aufeinmal bist du in Tokyo am Flughafen. Welches Sushi-Meal wählst du? Bekloppte Platte, die dich in einen Fotoautomaten setzt und dich ständig aufruft, etwas zu wählen. Vielleicht wählst du den Aus-Knopf, vielleicht bist du aber schon so abgestumpft, dass dich das Jingle-Werbegedöns nicht mehr aus der Ruhe bringt. Ferraro klingt nach Nivea-Haus auf Droge!

James Ferraro: Far Side Virtual by alteredzones

Die Musik rieselt sofort von oben herab. Große Arrangements perlen beschwingt in den Innenraum. Blumenduft und eine leichte Brise lassen die Fahrt wie einen Kurzurlaub erscheinen. Ed von Schleck schmatzt frivol an seiner eigenen Kreation. Die High Llamas sind zurück. Haben wir sie vermisst? Ja, irgendwie schon, denn das Leben ist trist genug, da braucht es mal einen Easy-Jazzakkord oder einen Shaker, der unaufhaltsam rappelt. Die Beach Boys im Geiste. Wie Engel schweben die High Llamas in weißen Gewändern über unseren Köpfen. Take my hand and running through the sand. Die Sandalen lassen viel Luft dran. Alles ist beim Alten geblieben. Ein Hauch Bossa Nova, ein Hauch Surfbrett, ein Strahl, der dir sofort die Zähne sauber putzt. Dein Grinsen ist nun fototauglich.

Die Streicher sind immer da, wenn sich eine Wolke vor die Sonne schiebt. Mädchen drehen sich im Kreis und Joints. Alles ist gut. Die Liebe eine Mausefalle. Du stehst auf Speck und tappst vergnügt in jeden Kitsch. Glöckchen bimmeln, eine Gitarre spielt den Feliciano. Die High Llamas bringen das Romantikposter für den Saunabereich zurück. Während du noch mit der Bürste alles glattbügelst, ertönt ein Spinett. Die Prinzessin hat zum Tee geladen. Natürlich darf David Hamilton Fotos von den Kindern schießen. Keiner sagt was. Das ist Kunst. Schmuddelig sind die, die Schmuddeliges denken.

Die High Llamas sind immer nah am Score, immer nah am Wasser gebaut, doch Tränen sollen keine fließen. Eher Honig. Es soll geschlendert werden. Gute Gefühle übermannen dich, während du mit den anderen den 85. Stock erreichst. Der Ausblick ist zwar nur zweitrangig, doch du fühlst dich sicher und warm. Du holst deine alte Mundharmonika aus der Gesäßtasche. Puste ein Liedchen! Mehr will Sean O’Hagan nicht. Er will den großen Popsong und davon gibt es zwölf.

Talahomi Way ist bei Drag City erschienen.

jj machen auf Ibiza und Indie gleichzeitig. Ein leichter Wind weht, man trägt weiße Gewänder und in den Händen perlt ein großes Becks-Gold. Von weit her zwirbelt ein Sven Väth-Track herüber, die Sonne geht schon wieder auf. jj zaubern ein wohliges Gefühl in die Magengegend. Aus dem Radio plärrt Spaniens Europa-Meisterschafts-Sieg und wir spielen Boule. Alle gucken verdutzt. „Das heißt Boccia!“

jj werden wohl nie zu ihrem Ruhm kommen, der ihnen zusteht. Die Pop-Welt ist nun mal böse. Für die Charts-Jünger ist das zu langsam und bekifft. „Da kann man ja nicht mal eine eigene Choreo zu erfinden!“ Für die Indie-Jungs viel zu weich. Keine harten Gitarren, keine Eckdaten, die man beim Pop-Quartett dem Gegner um die Ohren hauen kann. Erinnert irgendwie an Laid Back, die auch nie jemand verstanden hat.

Das Label Secretly Canadian hat auf jeden Fall mal wieder den richtigen Riecher und bringt nun nach der Yeasayer-Scheibe die nächste tolle Produktion auf den Markt. Immer wenn “nº 3″ durchgelaufen ist, fehlt es einem schon. Diese Süße, dieses Geraspel und leicht Schwüle kleben dir wie ein Film auf der Haut. Der Sommer ist noch weit entfernt, doch die Schweden schenken uns schon Bilder mit Segelyachten und Bikini-Mädchen, die unbedingt mal diesen neuen Monokini austesten sollten. Zum Glück taucht nie Mark Medlock auf, um uns den Spanier zu machen. Dafür sind jj zu clever. Natürlich spielen sie mit dieser Fa-Werbung-Ästhetik, haben aber trotzdem ein Gespür für Dramatik und Tiefgang.

Schweden ist halt doch unterkühlt. Und Shoegaze ohne Trittbrett ist das neue Ding. Immer alles durch den Verzerrer zu jagen, um Ergebnisse zu erzielen, langweilt jeden Creation-Liebhaber. Popmusik darf den Weichspüler benutzen und Frottee-Bademäntel werden vorne offen getragen, um Bereitschaft zu signalisieren. jj überzeugen und vollführen das Kunststück „Seichter Klang an schwitzigem Dream-Pop“ auf den Vorspeisen-Teller zu zaubern. Die Indie-Disco ist Sandbänke entfernt und du kannst trotzdem überall stehen und zupfst dein Bikini-Höschen zurecht. Der Sommer kann kommen und dann bist du auch wieder bereit, dein Herz zu verschenken.

Erschienen bei Secretly Canadian

Die Warteschleife der Telefonseelsorge klimpert lässig vor sich hin. Bitte warten Sie! Die 70er sind allgegenwärtig ohne deren spießige Cordhosen-Ästhetik. Wir müssen warten, denn Harry holt immer noch den Wagen. Die Lottozahlen eiern durch die Glaskugel. Wird der Jackpot heute geknackt? Ja, die Spielsucht lässt dir schon mal das Kleingeld ausgehen. Der einarmige Bandit hebt den Stumpf und ruft:“Insolvenz!“ Progrock für die verjazzte Schneelandschaft.

Deine Mutter hatte dich gewarnt. Spiel nicht mit den Schmuddelkindern! Die neuen Instrumentals haben ihren Charme, das kann keiner wegreden. Immer ein wenig Porno, doch für die Space-Night zu wild und schnell. Dem Kiffer bleibt die Spucke weg!

Die Bläser fahren nach anfänglichen Großtaten erschöpft nach hause. Die E-Gitarre nimmt deren Platz ein und wichst unbekümmert in der Öffentlichkeit. Die Spielhalle wird zur Lounge und die Suchtberatung verteilt Rubbel-Tattoos. Wer will die Kirschen als Symbol des Geldes?

Der Postrock erreicht neue Ufer, die aber natürlich auch schon einige Leichen vorrätig haben. Man muss halt stark bleiben. Tortoise liegen da und Soft Machine! Für Jaga Jazzist beginnt das Leichenfleddern. Die Grabsteine reichen für einen neuen Domino-Day. An den Rändern zwicken diese neuen Stücke. Die Computer jaulen auf, die große Spielfreude ätzt dir den letzten verbliebenen Arm weg. Fahrstuhl-Musik hört sich anders an!

„One- Armed Bandit“ ist Fusion-Tabak für die Filterlosen-Fraktion. Alles schön selbst gedreht, doch die Tabakfusseln nerven auf der Zunge. Man sollte direkt zu Kautabak greifen, um etwas Nahrhaftes zu bekommen. Das letzte Kleingeld kommt in den Daddelautomaten. Drei Melonen zeigen dir, dass auch Looser mal Glück haben können. Der Automat haut dir den Jackpot um die Ohren. Du flitzt zur Kasse, um nach einer Plastiktüte zu fragen, doch leider sind heute so viele Gewinne raus, dass Mangel herrscht. Du ziehst dir deine Schuhe aus. Dein Paar Socken müsste reichen. Barfuß und mit an den Schnürsenkeln zusammen gebundenen Schuhen, die du dir lässig über die Schulter geworfen hast tänzelst du nach hause. Die Sucht hat dich gepackt, du wirst morgen wiederkommen, um dir das nötige Kleingeld für eine Norwegen-Reise zu erspielen. Doch Vorsicht, morgen könnte auch dein Haus weg sein. Deine Frau ist es schon!

Erschienen bei Ninja Tune und reinhören kann man hier.

Hope bleibt eine leere Hülle, die sie auch schon zu Mazzy Star-Zeiten war. Helle Haut mit vielen blauen Adern. Einmal pusten bitte! Hope fällt um. Im Liegen singt es sich eh am Schönsten. Eine akustische Gitarre rettet ihr das Leben. Zusammen mit My Bloody Valentine-Drummer Colm Ó Cíosóig zelebriert sie ihre Spinnweben. Sie hüllen dich ein, ummanteln deine Schultern, die dann sofort anfangen zu hängen. Eine traurige Welt in der das Händchenhalten das größte aller Gefühle darstellt. Sex scheint verboten. Zu gefährlich, zu aufregend für Hope’s schwaches Herz.

Teilnahmslos verkörpert das Album den staubigen Weg in die Leichenstarre. Jede Zeitlupe übersteigt deine Seh- und Hörgewohnheiten. Hope Sandoval bleibt die Bienenkönigin und schaltet in ihrem Stock das Licht aus. Honig produzieren Andere.

Erschienen bei Nettwerk/Soulfood

Auch Bill Wells setzte sich an sein Klavier. Wo was Verrücktes passiert, da lässt er sein Talent aus der Cordhose hängen. Popmusik, schön weich gespült. Die Sonne lugt durch alle Songs. Das satte Grün der Wiesen trifft sich zum Picknick mit “The Jesus and Mary Chain”.

Schrullig verträumt lallen dich diese Vogelhochzeiten in den Schlaf. Die Welt ist bunt. Traumschlösser werden mit Pustefix befeuert. Harmlos schüchtern klappert die Mühle am rauschenden Bach. Klipp Klapp.

Die japanischen Texte huschen geduckt durch die Schmuckschatulle. Das Gebaumel an deinen Ohren schimmert im fahlen U-Bahn-Licht.
Popmelodien in Dur, mit rosa Filzer gezeichnet, laufen dir über die Leber. Darauf einen 酒. Glasgow trifft Tokio. Die beiden Städte schmusen innig.
Katrina Mitchell setzt ihre Backings auf den Regenbogen. Die Liebe wird mit Stäbchen an den Mund geführt. Guts Nächtle!
Die Haare stehen nach dem Aufstehen zu Berge und Misosuppe wird zu Ham and Eggs gereicht. Völkerverständigung im Lutschergeschäft.

Die Pastels poppen wieder und haben mit den Tenniscoats wunderbare Verführer ins Boot geholt. Easy Listening ohne Fahrstuhlromantik. Skurril und für den Moment die beste Pille gegen Weltschmerz.

“Two Sunsets” quillt vor dicker Götterspeise fast über. Schöner kann ein Schäferstündchen nicht sein. Kein Quickie, sondern ein Album mit Tantraexkursion auf der Liebesschaukel. Britpop wird kosmopolitisch. Sushi mit Chips!

Erschienen bei Geographic/Domino

Erlend Øye und Eirik Glambek Bøe klampfen ihren norwegischen Bossa Nova nach wie vor wie kein Zweiter. Ihr zweistimmiger Gesang lässt die Danksagung für das Fire- und Policedepartment von Simon & Garfunkel wie einen Indianerschwur erscheinen. Einige Klopfer auf Holz genügen, um eine Rhythmik herbei zu zaubern. Wunderbar weich schleichen sich diese Kuschler durch den Herbst. Schönheit wird wieder groß geschrieben, obwohl Nerd-Brillen das Gegenteil bewirken.

Alles beim Alten also. Keine Überraschungen, auch keine vertrackten Kompositionen. Die Girls werden es den Jungs danken und somit auch wir. Sind die Mädels erstmal glücklich gestimmt bleibt das Wochenende federleicht. Beim Archivieren werden sie ihre Kings Of Convenience-Platten neben Jack Johnson und Jason Mraz einordnen. Wir Angeber-Musikfachidioten schieben die CD’s zwischen Tom Jobin und João Gilberto. Dort werden sie einstauben. Leider! Man isst halt nur einmal im Jahr Steckrübe.

Den beiden Norwegern wird das Schnuppe sein. Sie werden ihre Harmoniebögen weiter spannen. Zu schön, um wahr zu sein. Feist kommt nicht mehr auf nen Heringsstip vorbei. Fehlt aber auch nicht. Das Lagerfeuer knackt auch so. Die Party ist rum und die Mädchen leeren ihre mit Lippenstift befleckten Weingläser und blinzeln verliebt zu uns rüber. Okay, morgen gibt es noch mal Steckrübe. Versprochen.

Erschienen bei Virgin/Source

In Money Marks kalifornischem Kämmerlein finden sie alles was man so braucht, um eine Melange von Stiltexturen anzurühren, deren Verdienst es ist sich nie muckermäßig zu verdaddeln. Fein dosierte Sologitarrensätze, diverse exotische Percussion und ein Bläserbuffet, das von zarten Flötenstimmen bis zu mehrstimmigen Blechsätzen reicht, haben in gemessenen Intervallen ihre Auftritte, die trotzdem nie zu überschaubar werden.

So hüpft sich die Schädelreise durch hier und da sogar soulige Landschaften. Unterwegs werden an einigen wenigen Stellen sogar kleine Stimmensätze eingeworfen, mit leichter Ironie. Money Mark offenbart durchgängig seine charakteristischen Fähigkeiten mit nie übertriebener Keyboardarbeit viel Spannung und Coolness zu erzeugen.

Trotzdem darf auch geschmunzelt werden. Manch eine Nummer taugt gut und gerne für einen runderneuerten Soundrack von z.B. den „Peanuts“ oder „Die Straßen von San Francisco“. Guter Ausgangspunkt für eine gesellig abdriftende Reise, auf der die späten Mothers of Invention die nächste Anlaufstelle wären, in ihren unalbernen Momenten.

Lord Newborn & the Magic Skulls ist bei Ubiquity erschienen.

Alles an den erwartungsgemäß wieder wohlfeilen Arrangements auf „Love 2“ ist noch geschliffener, noch versponnener, noch verträumter und verhuschter. Noch mehr easy Differenziertheit geht eigentlich kaum, wenn man nicht in einer hollywoodschen Kopie von Hawaiianischer Abendsonne ertrinken will. Durch ihre blutdrucksenkende Downtempo-Verspieltheiten mit dem charakteristischen Schlafzimmergesang neben den typischen Instrumentals erwecken Jean-Benoit Dunckel und Nicolas Godin erfolgreich den Eindruck, als seien sie immer schon raus gewesen aus dem Pop-Kontext, als wollten sie mit nichts mehr zu tun haben, was sie an Tempoerhöhung und andere Häßlichkeiten erinnert. Doch das stimmt natürlich nicht.

Denn der Trick liegt ja darin Popsongs zu schreiben, die mit einem großen Etikett versehen sind, auf dem steht: Vorsicht, wir sind retro! Wir sind irgend etwas anderes, was mit alten Soundtracks und James Last zu tun hat, wir sind jedenfalls nicht echt, weil wir viel zu langsam sind für Disco und manchmal sogar instrumental. Tatsächlich sind Air sehr wohl Pop. Und sie sind sehr modern.

Das hat sich eigentlich schon mit „10.000 Hertz Legend“ angedeutet, einem Album, mit dem Air auch in großen Lettern unterschrieben, dass der Popsong der alten Schule ein Auslaufmodell ist ( sorry, Paddy McAloon ), jedoch gingen sie einen anderen Weg, als die allgemeine Elektrifizierung vorgab. Nicht das Ostinate und die Verstärkung des Klangaspektes wurden von ihnen untersucht, sondern die Fortführung des klassischen Geschichten-Erzählens, um den Preis diese am Ende ins Nichts fallen lassen.

Die einzelnen Elemente der Geschichten waren durch nichts und keinen Archäologen je zu rekonstruieren. Alles blieb unerklärlich und somit auch unantastbar. Die Übersteigerung von Song-Dramaturgie bis ins Absurde durch stete Erwartungsbrechung mit zwar grundsätzlich bekannten Elementen war sehr wegweisend. Jedes Element wurde immer akkurat zur vermeintlich falschen Zeit gesetzt. Alles kommt einem jedes Mal sehr bekannt vor, aber man findet sich nirgends zurecht. Sehr zeitgemäß. Was ist Erinnerung? Was ist linear? Was war Prä-, Was wird Post-?

Mal ist es das Songwriting, das Air gerade verhandeln wie auf „10.000 Hertz Legend“. Auf „Love 2“ ist es nun, ähnlicher ihrem Erstling von 1998 „Moon Safari“, die Stilistik, in der sie sich verlieren. Immer geht es ihnen darum Bekanntes als Klischee zu zitieren, brechen und zu mythisieren. Was ihnen mal wieder gut gelungen ist. Sehr ausgeschlafenes Kopfkissenalbum.

Love 2 ist am 2.10.2009  bei EMI erschienen.

Annies Gitarre darf schon mal schnelle Pickings auf dem Gabentisch verteilen. Vielleicht kommen auch Portishead und setzten sich mit unter den Baum. Die Augen der Kinder strahlen. Steckt da nicht ein Judy Garland-Püppchen oben auf der Spitze? Das Glöckchen bimmelt und Annie schwebt mit angeklebten Flügeln und weißem Unterrock in die Stube. Plätzchen mit Zuckerguss werden gereicht, der Braten muss noch ruhen.

Die Kinder öffnen ihre Pakete. Einige bekommen ihren gewünschten schwarzen Regenbogen. Die älteren das sehnlichst erwartete Kunstblut. Annie Clark ist zufrieden. Auch die Nachbarn sind gekommen und verlustieren sich mit Punsch. Die Party kann nun steigen und Mackenzie Smith wirbelt mit seiner Snare durch den Flur. Wo ist der Hall am besten?

Die Bläsersektion wartet mit halberfrorenen Fingern draußen im Schnee. Bald ist St. Vincent komplett. Ob morgen Elizabeth Fraser zum Resteessen kommt? Filmmusik für Scorehasser. Traumwandlerische Klänge für die Stereolab schon mal ihr letztes Hemd gaben. Französisches Lebensgefühl in der Nichtraucher-Lounge. Mädchenmusik für große Jungs mit Metallica-Überdruß. Nasse Knutschereien für Zahnspangenträger.

Weihnachten darf nun doch jedes Jahr kommen!

Erschienen bei 4AD