Big Deal tauschen ihre Intimität gegen die Doppelgänger-Klamotten einer million-selling Band wie Garbage. Waren die beiden noch verhuschte Anfänger, die süß das Boy meets Girl-Spiel aufbrachen, in die Folkecke gesteckt wurden und trotzdem gerne mal on stage das Distortion-Pedal traten, egal ob hinter ihnen ein Schlagzeuger saß oder nicht, sind sie nun fast eine richtige Band, die nun vom Lagerfeuer auf die Festival-Bühnen klettert.

Laura Marling kann sich auf sich verlassen. Sie weiß, ihre Stimme zu nutzen. Sie weiß, wie man Songs und ein Album aufbaut. Dabei changiert ihre Stimme zwischen Joni Mitchell und Sandy Denny hin und her, um am Ende doch in ihrer Brust zu ruhen.

Auch die Pastels melden sich nach 16 Jahren zurück, wenn man den Soundtrack und die Kooperation mit den Tenniscoats außen vor lässt, und haben nichts von ihrer Schrulligkeit eingebüßt.

Die Karibik ist im Indie ja schon länger angekommen. Fanfaren braucht man also nicht gerade loslassen und doch hauen Javelin gerne großspurig in die Tasten.

Endlich lösen Vampire Weekend das ein, was sie uns schon vor Jahren versprachen. Sie produzieren eine fast perfekte Pop-Platte, die sowohl ihr Vermächtnis werden und uns die nächsten zwanzig Sommer versüßen wird.

Bobby Gillespie hat immer noch Wut, die er in seinen Großstadt-Soul packt, um einen Soundtrack zu kreieren, der wohl für immer ohne Kate Moss, Margaret Thatcher und Lady Diana auskommen muss.

Dean Blunt ist ein Traumfänger. Auf seinem neuen Album nimmt er uns als Geiseln mit in seine Nacht und zieht uns einen schwarzen Sack über den Schädel. Zwischendurch nimmt er ihn immer wieder kurz ab, um uns etwas zu zeigen. Da hinten dreht gerade David Lynch. Dann wird es wieder dunkel.

Ich muss gestehen, dass ich die Band Gene nicht mehr auf dem Schirm hatte, als mir ein Freund des Nachts das Video der Single Drop Anchor von Martin Rossiter in eine Email packte. Tolles Video, toller Song. “Das ist der Gene-Sänger solo.”, war seine einzige Anmerkung.

Die Treetop Flyers machen grundehrliche Musik.

Ich möchte nicht über den Popstar Iggy Pop sprechen. Nicht über die Geschichte der Stooges und nicht über Raw Power oder meine erste Begegnung mit dieser Band.

20 Jahre Fidel Bastro. Da muss ein Querschnitt her. Zuerst ein kurzer auf Vinyl, dann ein langer auf CD.

Bradford Cox ist immer noch ein wahnsinnig toller Songwriter. Er liebt es den gruseligen John Lennon zu mimen, der mit Joey Ramone über den Tierfriedhof stapft. Auch nach einem erneuten Soloausflug kehrt er unversehrt in den Schoße seiner Mutterband Deerhunter zurück.

David Grubbs flirtet mit seiner eigenen Vergangenheit. Wenn sich die Songs aus den genialen John Fahey-Gedächtnis-Pickings erheben, sich in Drones verlieren oder als komplexe Gitarren-Avantgarde einen Stempel brauchen, erinnern wir uns an Gastr del Sol.